O degustador de uma loja de vinhos havia falecido e o proprietário começou a buscar alguém que fizesse o trabalho. Um oficial piloto da Marinha, bêbado e velho se apresentou para concorrer pelo lugar.

 O proprietário se preguntava como poderia livrar-se dele.
Então deram um copo de vinho para ele tomar. O velho piloto provou e disse:

- É um Moscatel de três anos, elaborado com uvas colhidas na parte norte da região, guardado em um barril de carvalho. É de baixa qualidade porém aceitável.

- Correto, disse o chefe. Um outro copo por favor.
E o velho novamente:

- É um cabernet, de 8 anos, com uvas colhidas nas montanhas ao sul da região, guardado em barril de carvalho Americano a 8 graus de temperatura. Ainda faltam uns três anos para que alcance sua mais alta
qualidade.

- Absolutamente correto. Um terceiro copo, pediu o dono do restaurante ao chefe.
E o piloto novamente responde:

- É um champanhe elaborado com uvas pinot blanc de alta qualidade e exclusivas” disse calmamente o bêbado.

O proprietário não acreditava no que estava vendo e fez um sinal com os olhos para sua secretaria e pediu a ela que fizesse algo. Ela saiu da loja e regressou com um copo de urina.
O “bebum” provou e... disse:

- É mijo de uma ruiva, de 26 anos de idade, com três meses de gravidez e se não me derem o emprego, digo quem é o pai!

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Fonte

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A morte ameaçava-o há bem uns cinqüenta anos. Só agora ganhou a parada. Enquanto ele folgou, nesse longo entremês para o último ato, continuou manipulando a matéria prima do seu pensamento, de onde sangrava os poemas.

E assim se fez rico, riquíssimo esse pernambucano ermitão, que acaba de desencarnar. Mas "almaticamente" — para usar do lindo neologismo recém criado por Tom Jobim — continua conosco, na cinza de todas as horas, até a consumação dos tempos.

Sua riqueza declarada são seus versos. O preço pago foi morrer, morrer sempre, sem parar, esvaindo-se, "dando à angústia de muitos uma palavra fraterna", como ele mesmo disse faz pouco tempo.

— "Eu faço versos como quem morre".

"Agora a morte pode vir — essa morte que espero desde os dezoito anos: tenho a impressão de que ela encontrará, como em Consoada está dito, a casa limpa, a mesa posta, com cada coisa em seu lugar".

Manuel Bandeira, poeta imenso, passou a limpo a história de sua vida nos poemas que cometeu. Sempre na mesma linguagem: a da poesia, em que se diz o que não se pode dizer.

Imagino que Bandeira nunca teve inimigos. Só implicava com as coisas absolutamente implicáveis.

— "Há três coisas que incompatibilizam a gente com uma pessoa. Uma é o esperanto. As outras duas são o positivismo e o xarope de groselha"!

Era um simples e um santo (há santos complicadíssimos). Seu Aqueronte seria assim: uma porção de diabinhos pregando o positivismo em esperanto e uma forte redolência de groselha, menu único em todas as refeições.

O poeta inventou a sua cidade, para onde se foi. Quem não sonha com a sua Pasárgada, numa Pérsia intangível, que a magia dos versos traz para tão perto de nós?

Lá, ele é amigo do rei. Aqui, seus milhões de herdeiros universais (basta que saibam a língua portuguesa) continuarão desfrutando o cabedal infinito da beleza que ele criou. À luz da sua poesia, espero purificar-me o suficiente para um dia merecer Pasárgada, ser amigo do rei, ter a mulher que eu quero, na cama que escolherei. E Joana a Louca da Espanha, rainha e falsa demente, virá a ser contraparente da nora que nunca tive".

Que lindo é ser Manuel Bandeira! Que eu seja amigo do amigo do Rei, é o quanto me basta.


Carlos CoqueiroCarlos Coqueijo Torreão da Costa (05/01/1924 - 20/01/1988) foi compositor, maestro, jurista, jornalista, poeta, letrista, homem de teatro, cronista e cantor. Nasceu em Salvador (BA) em família de músicos. Sua mãe era exímia pianista e seu pai, médico, tocava violoncelo. Faziam saraus e reuniam em casa músicos, intelectuais, poetas, artistas plásticos e escritores.

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Garotas do Retalhos, achei a maneira ideal de se sentir parte de qualquer história assustadora e entrar pra dentro de seus personagens. Vamos personalizar nossa vestimenta mais sexy...apresento-lhes o 

                                                        

                                                           "SUTIÃ MACABRO"

                     

P.s. Usar preferencialmente lendo "Cidade dos Ossos" rsrsrsrs

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Como expressar o amor pela literatura?

Escrevendo belos textos, analisando grandes obras?

 Não foi isso que o fotógrafo inglês Joel Robison resolveu fazer. 

Para expressar seu amor pela literatura, Joel resolveu usar imagens. Algumas das imagens criadas por ele receberam uma boa dose de Photoshop, mas ainda assim ficaram incríveis! 

Confiram o trabalho dele no flickr também.

Retirado do "blogideias"

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“Há pessoas que nos fazem voar.
A gente se encontra com elas e leva um bruta susto. Primeiro, porque o vento começa a soprar dentro da gente, e lá, de cantos escondidos de nossas montanhas e florestas internas, aves selvagens começam a bater asas, e a gente não sabia que tais entidades mágicas moravam dentro de nós, e elas nos surpreendem, e nós nos descobrimos mais selvagens, mais bonitos, mais leves, com uma vontade incrível de subir até as alturas, saltando, saltando de penhascos, pendurados numa asa-delta (acho que o nome disso é fé…)”

"Dos sustos que nos melhoram" de Rubem Alves

Uma boa semana para todos!

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